photo:coluna&mezanino

tudo que eu preciso agora é de um blues curto. concreto aparente. verdade estrutural. pq a leitura n termina com a última linha e as estirpes condenadas a cem anos de solidão did not have a second opportunity on earth.

e tenha sempre na cabeça uma música pra passar o tempo (a limpo)

Penunbria não existe mais. Olhando para o céu vazio, pergunto-me se terá existido algum dia. Aquele recorte de galhos e folhas, bifurcações, copas, miúdo e sem fim, e o céu apenas em clarões irregulares e retalhos, talvez existisse só porque ali passava meu irmão com seu leve passo de abelheiro, era um bordado feito do nada que se assemelha a este fio de tinta, que deixei escorrer por páginas e páginas, cheio de riscos, de indecisões, de borrões nervosos, de manchas, de lacunas, que por vezes se debulha em grandes pevides claros, por vezes se adensa em sinais minúsculos como sementes puntiformes, ora se contorce sobre si mesmo, ora se bifurca, ora une montes de frases com contornos de folhas ou nuvens, e depois se interrompe, e depois recomeça a contorcer-se e corre e corre e floresce e envolve um último cacho insensato de palavras idéias sonhos e acaba.